Il existe quelques fameux et infâmes shinobis célèbres pour avoir pactisé avec l'une ou l'autre des nombreuses races de créatures peuplant ce monde, se rendant par-là même capable d'invoquer, en exécutant un court rituel, un spécimen de la-dite race, souvent à des fins guerrières, ou, du moins, utilitaires. Oui, il y en a des comme ça... puis il y a Tanaka Kintarō, à priori unique en son genre. Car dans son cas, c'est tout à fait l'inverse.

Celui-ci est lié par l'héritage aux tanukis, une race de canidés très particulière, la seule à hiberner, et n'ayant, contrairement à la croyance commune chez une majorité peu renseignée, rien à voir avec une sorte de blaireau ou de raton-laveur. Et quel héritage ! Depuis la perte du parchemin, par un quelconque ancêtre irresponsable, qui aurait pu permettre à Kintarō d'avoir la moindre influence sur ce lien, Kintama, indigne représentant de son espèce, en a profité pour imposer son joug, générations après générations, sur toute la descendance Tanaka, sur laquelle il conserve, de son côté, la capacité d'invocation inversée.

Celui-ci n'ayant manifestement pas l'intention de retourner chez les siens, s'est installé voici déjà trois longs siècles dans la demeure Tanaka, et ne semble concerné que par l'idée de trouver sans cesse de nouvelles manières d'importuner son entourage. Véritable petit dictateur de son état, il a décidé, d'après sa propre formule, de "prendre en charge l'éducation" du dernier Tanaka en date, à savoir Kintarō lui-même. Mais là, si ce n'était peut-être par attrait du défi, même ce vieux briscard aurait eut déjà cent fois l'occasion de jeter l'éponge.

C'est-à-dire que ce Kintarō, d'une certaine manière, c'est quelqu'un ! Mais qui ça ? Un talentueux shinobi ? Au passé trouble et tragique ? Connu et reconnu pour ses aptitudes hors du commun ? Son inénarrable vaillance ? Non pas. C'est même tout l'inverse, encore une fois. Mais commençons par le commencement. Et le commencement, c'était il y a précisément vingt-deux ans.

Il y a vingt-deux ans donc, naquit Kintarō, fort joli bébé, ayant tout ce qu'il fallait là où il le fallait, bien portant, en somme. Et peut-être aurait-il eu toutes ses chances dans la vie, s'il n'avait pas eu la mauvaise idée de venir au monde dans la demeure Tanaka. Une pitoyable masure en bordure du village caché de la roche, misérable fief d'une famille paysanne depuis des temps immémoriaux, initialement originaire du pays du riz, émigrée suite à certains conflits qui agitèrent le monde lors d'une époque dont même l'histoire peine à se souvenir.

Cette baraque en elle-même est déjà une curiosité, qui semble à tout instant sur le point de s'écrouler. Une vraie ruine, au moins tricentenaire, et jamais retapé depuis, ça ne fait pas l'ombre d'une doute. Il faut dire que les Tanaka ont toujours été très pauvres. Pour sûr, on ne gagne pas facilement sa croûte quand on a qu'un ridicule lopin de terre à cultiver, aride, coincé entre deux montagnes. Finalement, si cette bicoque est encore capable de tenir debout, elle le doit probablement, et paradoxalement, à son grand âge.

Les Tsukumogami, vous connaissez ? Non ? Vous devriez. Ce sont des objets ayant atteint l'âge d'un siècle, qui dès lors deviennent des esprits. Oh, rien de bien méchant, rassurez-vous. Simplement que vous pourrez y trouver, par exemple, quelques jarres sans fond, et la nuit, des lanternes en papier qui vous accueillent en chuchotant des remarques désobligeantes à votre sujet, ou encore une paire de vieilles sandales maboules, obnubilées à l'idée de produire un maximum de vacarme en déboulant à toute berzingue sur le plancher du grenier.

A propos d'esprits, depuis sa plus tendre enfance, Kintarō a toujours prétendu être capable de les voir, et même de pouvoir communiquer avec eux. Première application : discuter avec papa, enterré dans le jardin, mort peu après la naissance de son second fils, des suites d'un malheureux geste bêche en main, perforation du gros orteil, tétanos, septicémie et tutti quanti. La mère est toujours en vie, quant à elle, bien que grabataire, à 60 ans printemps bien tassés, qui passe ses journées à se baver dessus, en se balançant sur sa chaise, l'œil hagard, négligemment posé sur l'horizon, depuis le perron de la maison. La déchéance à l'état brut, triste spectacle.

Du reste, ce soi-disant don, de ressentir la présence et entrer en contact avec toutes sortes de lutins, ou d'esprits de défunts, c'est bien là l'unique capacité notable et vaguement pratique dont dispose Kintarō. Autrement, s'il on eut le courage d'entreprendre quelque expédition archéologique dans les annales de l'académie shinobi d'Iwa, on pourrait alors découvrir avec stupeur que celui-ci détient, sans le moindre doute, le triste de record du plus mauvais élève à en avoir jamais ciré les bancs. De fait, après y avoir été envoyé à l'aube de sa dixième année, il finit bel et bien pas en ressortir, certes... huit ans plus tard.

Un sous-doué, il n'y a pas d'autre terme. Et pendant que son frère, Tarō, une saleté de petit prétentieux, binoclard, qu'il ne pouvait pas blairer, son ainé de deux ans, resplendissait, Jōnin à tout juste seize ans, Kintarō, lui, faisait l'école buissonnière. Bien conscient d'être parfaitement dénué de toute trace de talent, il préférait vagabonder par-ci par-là, voir même carrément se rendre au champ pour travailler, plutôt que de rester en classe, à supporter les quolibets de ses camarades et la condescendance de ses professeurs. Résultat des courses, après avoir maintes fois retapé chaque année, une à une, il plafonnait finalement à l'examen final. Tout en lui, jusque dans son lancer de kunai, passablement maladroit, laissait à l'observateur un arrière goût amer, entre comique et désespoir.

Il fallut finalement attendre le décès de son frère, trompé par une trop grande confiance en sa propre habilité, savamment réduit à l'état de pulpe sanguinolente par un vieux de la vieille d'en face, à qui on ne la faisait pas, pour que Kintama s'intéresse à lui. Jusque-là, le vieux tanuki avait concentré ses quelques menus efforts de participation à la vie familiale, dont il faisait entièrement partie, sur le coaching de l'ainé, d'un talent quasi insolent. Et bien qu'il ne fut pas non plus un inconditionnel de ses airs de jeune premier arrogant, à lui, il n'avait au moins aucun reproche à formuler. Alors c'est à ce moment qu'il se mit en tête de faire tout son possible pour remettre Kintarō à niveau.

A son grand désarroi, il se heurta à un cas encore plus incorrigible qu'il ne l'aurait soupçonné. Il eut beau tout tenter pour parvenir à aiguiser ce qu'il pouvait y avoir de shinobi en Kintarō, il dut rapidement se rendre à l'évidence. Il n'en avait pas la moindre goutte en lui. Alors, en désespoir de cause, et parce que, l'air de rien, la situation présente menaçait de le démoraliser pour de bon, il s'arrangea pour permettre au dernier Tanaka encore, plus ou moins, sain d'esprit en ce monde d'obtenir son diplôme. D'une manière simple, directe et efficace, en se présentant à l'examen à sa place, sous ses traits.

Depuis lors, comme on dit, les deux font la paire. Les voilà, ces deux énergumènes, aux mentalités bien trop proches pour s'entendre, embarqués dans la même galère. L'un, officiellement respectable Genin, d'un remarquable talent en matière de Genjutsu, ayant obligatoirement besoin des services de l'autre afin de donner le change, pour préserver sa place tristement acquise au sein du village. L'autre, son souffleur, seul véritable maître d'œuvre, n'ayant, en réalité, rien de mieux à faire. Un joli duo de joyeux lurons, prétendument incapables de se voir en peinture. Mais oui, mais, dans le fond ? Dans le fond : parfaitement pareil.